Signifikant

Han hade en affisch med Tintin i Tibet hängande på väggen - min favorit-Tintin! Hur kunde det bara vara ett sammanträffande? jag tänkte på Theresa. Theresa som förälskade sig i Thomas efter att serverat honom kaffe och noterat att han läste en bok. En bok! Ingen i hennes närhet förstod kärleken till litteraturen. Ingen, och där satt han med en bok.

Första gången hon kommer till Prag, knackar på hans dörr, har hon Anna Karenina under armen. Som för att understryka vad som knöt dem båda samman.

Jag hittade också hela tiden tecken. På hur ingenting kan egentligen vara en slump. Första gången, när han vingligt skjutsade mig på cykeln till havet mitt i den varma natten, berättade han om kärleken till litteraturen. Han kunde aldrig glömma känslan efter att läst Den allvarsamma leken. Tillbaka i hans lägenhet satte han på nyaste Beach house. Snart kunde varje detalj, varje objekt vara en bekräftelse. Han har Varats olidliga lätthet i bokhyllan. På morgonen lägger han muslin i filen och inte tvärtom. Han har också varit i Prag och lagt sin hand på statyn på Karlsbron.

Kanske ville jag bara bekräfta något mer sant och fast i känslan än bara den subjektiva sensationen. Kunde det bara vara en slump att det kändes så bra att lägga armarna om honom? precis som elektricitet.

Jag skrattar åt det i efterhand, inte i bitterhet för att allt blev fel, men åt det vackra (i det naiva) i att vilja tro. Tecknen betyder trots allt aldrig mer än den betydelse man ger dem.

Är jag cyniker för att jag inte längre tror på 1) tecknen 2) orden?